El retrato como espejo. Como un globo lleno de pintura esparciendo colores a la deriva, manchas en un muro virgen. O muy manchado.
el mar
la primera vez
saltitos en el tiempo
OJO!!
Podría hacer retratos de cada unx de ellxs. Contrastarlos con el material de archivo.
Explorándonos al interior
Niñxs
Lo anñalógico
El amor
El cine
LA MÚSICA. ROBERTA FLACK,
REGGAE, SALSA
ATLAS DE RASGOS FAMILIARES, Marisol García Walls
Pag 25
“Cada cosa, cada imagen, es real… Los recuerdos se van, pero las imágenes quedan. Viendo cualquier segundo de una imagen que viste, es real”
JONAS MEKAS
La naturaleza que irrumpe mientras vive constante, eterna. No muere. Muta.
Las raíces sigue ahí, siempre. Se anclan, se alimentan, se acomodan, se expanden.
Se fortalecen y colapsan.
Destrucción naciente
Dejé resonando plegarias, atendidas o no, no lo recuerdo. Quedaron allí, en en templos, Iglesias, aulas de mi colegio y habitaciones.
Creí, o mejor, otros me enseñaron a que debía creer.
¿Quedan en el universo las oraciones? O...
¿Se van para siempre?
¿Son diferentes los pensamientos de los deseos y las oraciones?
¿Estarán hechos de otro material?
Quizá las plegarias son más pesadas y densas, tal vez por eso les es difícil llegar hasta dios.
Probablemente sea un defecto suyo, o de su creación.
Somos el efecto de un diálogo sordo que nació con nostros.
Así murió dios en mí.
la RAÍZ
Vi a ese padre como al mío propio y me vi en ese niño siendo hijo. A su vez, me vi siendo padre. Un juego de espejos suspendido en varias dimensiones.
El paso del tiempo moviéndose, como un río caudaloso y movido, en el presente.
Lo sentía pleno feliz pero con un peso de nostalgia en su cara, en su respiración. Quizas era tan melancólico como yo; o simplemente mi mirada me lo mostraba como me veo a mí mismo.
El ocaso
Ser PADRE es una manifestación del tiempo.
De la expansión de las células y el alma, del perdurar y el extinguirse.
Crecer
Cortando papas
#1
#2
Ellxs
Cada recuerdo, cada captura, está completamente atravesado por el tiempo. Está en todo y en todxs, es imposible huirle. Quiero hacer reflexiones sobre él acompañándolas de imágenes.
Ir construyendo/recogiendo ramas para pegarlas en el tronco del tiempo como eje principal.
Tal vez podría hacer parte de una pequeña publicación, impresa o digital. Como un fanzine o un periódico.
Hay algo de este último formato que me entusiasma porque es una especie de voz, de epifanía del tiempo: “ el diario el lunes”, “ Tu amor es un periódico de ayer”, etc.
Los diarios tienen la particularidad de ser una publicación “ multitono”, “ multiformato”, “multiestilo”, donde las balas, la política, los chismes, los goles y/o la cultura conviven armoniosamente. Potenciándose.
Me interesa ese punto de vista que muta, que explora.
Jugar con lo que hay, con fotos y videos, retratos documentales, clásicos, simples, experimentales o abstractos.
Hago este proyecto como una necesidad de reencontrarme, dándole significado a un material que hasta el momento estaba sin voz, desperdigado.
Esculpir en el tiempo
ÁFRICA mía
El accidente!
Esto es una especie de proceso de catarsis. De excusa para detenerme a indagar, rebuscar y buscar.
DE RECOGER ARCILLA!
Ver la vida pasar en un minuto. Comprimir el tiempo y hacerlo eterno.
"El tiempo es un estado: la llama en la que vive la salamandra del alma humana"
El mar viaja. Nunca es el mismo. Lleva y trae, lava, arrasa. Destruye con fuerza creadora.
EL BAILE. LA SALSA.
Dejé resonando plegarias, atendidas o no, no lo recuerdo. Quedaron allí, en en templos, iglesias, aulas de mi colegio y habitaciones.
Creí, o mejor, otros me enseñaron a que debía creer.
¿Quedan en el universo las oraciones?
¿Se van para siempre?
¿Son diferentes los pensamientos de los deseos y las oraciones? ¿Tienen fuerza en el mundo?
¿Estarán hechos de otro material?
Quizá las plegarias son más pesadas y densas, tal vez por eso les es difícil llegar hasta dios.
Probablemente sea un defecto suyo, o de su creación.
Somos el efecto de un diálogo sordo que nació con nosotros.
Así murió dios en mí.
La naturaleza que irrumpe mientras vive constante, eterna. No muere. Muta.
Las raíces sigue ahí, siempre. Se anclan, se alimentan, se acomodan, se expanden.
Se fortalecen y colapsan.
Conocí a tu esposo la segunda primavera que vivimos en este apartamento. La del 2014.
Cuando nos mudamos, él estaba enfermo -nos lo contó Stella- y nunca lo vimos salir del apartamento. Sólo te veíamos a vos, siempre sola, saliendo y entrando, retándonos por haber dejado el ascensor mal cerrado, por los maullidos de Minou o la música de Valen en su habitación, justo la que está debajo de la tuya.
En la esquina del edificio, a 3 metros de la entrada, la que Stella baldea todos los días, estaba tu Florería, la chiquitita de madera, hexagonal, verde; la que siempre estaba cerrada y limpiabas varias veces por semana.
Pero aquella primavera abrió de nuevo. Recuerdo esas mañana llenas de luz, de colores y de flores. Recuerdo verlos felices, plenos. Nos comenzaste a saludar con una sonrisa y a él lo veíamos con sus manos llenas de ramos, tijeras y regaderas; siempre impecable con su delantal azul. A vos siempre te recuerdo de verde y de ocres. Aunque últimamente te veo más tirando al vino tinto.
Creo que por esos días comenzaste a querernos.
Después de aquella primavera nunca volvimos a ver la florería vestida flores. Volvería a estar cerrada y callada en medio de la Vorágine de la avenida Santa fe y el Alto Palermo. Y vos seguirías limpiándola, durante muchas mañanas, antes de que la municipalidad la quitara para siempre.
Tampoco volvimos a ver a tu esposo.
Poco tiempo después, Stella nos contó que había fallecido.
Aunque estabas tan cerca nuestro, con tus pasos sobre nuestras cabezas. Nunca sentimos tu dolor, ni tus lágrimas. Y la vida seguía pasando, casi igual, como un loop. Te seguíamos viendo salir sola por las calles del barrio, bajando y subiendo por el ascensor.
Pero todo había cambiado.
La última primavera
1. adj. Que habita con otros en un mismo pueblo, barrio o casa, en vivienda independiente. U. t. c. s.
2. adj. Que tiene casa y hogar en un pueblo, y contribuye a las cargas o repartimientos, aunque actualmente no viva en él. U. t. c. s.
3. adj. Que ha ganado los derechos propios de la vecindad en un pueblo por haber habitado en él durante el tiempo determinado por la ley. U. t. c. s.
4. adj. Cercano, próximo o inmediato en cualquier línea.
5. adj. Semejante, parecido o coincidente.
ETIMOLOGÍA
La palabra vecino viene del latín vicinus, propiamente, habitante de un vicus (aldea). Vicus procede de una raíz indoeuropea *weik-, que se cree que significaba clan o sede de un clan. La raíz está presente también en las palabras latinas villa (finca rústica) o vilicus (granjero). Esta raíz indoeuropea dio en griego oikos (casa) de donde nos vienen palabras como economía o ecología.
Aunque hoy empleamos vecino sobre todo con el significado de “el que vive junto a nosotros”, todavía tiene también el significado de habitante de una localidad, sobre todo si es pequeña, y muchas veces en documentos y papeles oficiales aún podemos leer junto al nombre de una persona, “natural y vecino de…”
Vecino
1. f. Cualidad de viejo.
2. f. Edad senil, senectud.
3. f. Achaques, manías, actitudes propias de la edad de los viejos.
4. f. Dicho o narración de algo muy sabido y vulgar.
ETIMOLOGÍA
La palabra vejez (cualidad de anciano) deriva de viejo. El sufijo -ez indica cualidad como en acidez, brillantez, lucidez y viudez.
La palabra viejo viene del latín vulgar veclus y este del latín clásico vetulus. Vetulus está formado de vetus (viejo) y el sufijo diminutivo ulus que encontramos en palabras como ovulo (Pequeño óvulo), cédula (celdilla), párvulo (equeñito).
Del adjetivo vetus tenemos también vetusto, veterano, inveterado. Se asocia a una raíz indoeuropea WET que significa año.
Vejez
¿Qué contar?¿Cuál el es el centro?
¿El edificio o Mercedes?
Notas y Disparadores
Cartas a Mercedes
Archivo. Tus álbumes Mercedes, fotos con su esposo, del apartamento, de la florería, de Av. Santa fe…
- Fotografías su apto.
- Fotos del edificio
- Mi punto de vista desde mi ventana y desde SU VENTANA. Hacia la calle, hacia nuestros respectivos balcones.
Anasagasti y Santa fe
Mercedes caminando por las calles
Retratos suyos y momentos más documentales
¿ENTREVISTA??? Sólo audio
¿Video?
¿FORMATO? Simplemente un libro para ella? Un corto documental?
Algo de lo cartográfico. Lo etnográfico, los personajes. El tiempo.
Lo epistolar
Música, baile ¿Quién fuiste Mercedes?
Hablando con vos hablo un poco con mi abuela
Viéndote, también veo la calle que camina y cambia, la que está abajo y la que vemos desde nuestras ventanas. ¿Cómo he cambiado yo?.
¿Cómo me verás desde arriba Mercedes?
Lo que pasa a través de nuestras ventanas, lo inanimado y lo vivo. La lluvia, el sol y las sombras.
Sólo entré a tu casa una vez cuando Minou, nuestra gata se escapó, subió la escaleras y entró a tu apartamento.
Larry Sultan
Carta // Motivación
Mercedes
Santa fe & Anasagasti
Juan Cristobal Cobo
Referencias
Tu piso es el piso que me cubre de la intemperie
Mi Abuela negra que cubría mi piel blanca.
MERCEDES
Hace un tiempo comencé un proyecto sobre mi abuela en Cali-Colombia y su almacén de calzado para mujeres, aquel que hizo brillar junto a mi abuelo entre los 50s y 70s y que vino en declive con el paso de los años. Pero la dificultad de hacerlo, debido a la distancia, me llevó a espejar esa historia con Mercedes, mi vecina del piso de arriba. Ella y su esposo llegaron hace más de 50 años al edificio donde vivo y, justo frente a la puerta principal, en la esquina de Santa fe y Anasagasti, tenían una hermosísima florería de madera. Hoy su esposo ya no está y la florería tampoco. Con el tiempo Mercedes y yo nos hemos ido acercado y he comenzado a indagar sobre su historia, la del edificio y las de las hermanas Ovejero, las dueñas y únicas habitantes del apartamento donde ahora vivo yo.
Aún no tengo definido un formato para este proyecto, lo he ido descubriendo, poco a poco, a través de fotos y videos de ella, del edificio, de su casa y de mi casa, de lo que vemos y escuchamos desde nuestras ventanas. También he venido escribiendo textos docuficcionales sobre lo que me cuenta. MERCEDES es un proyecto que nace de mi constante obsesión con el TIEMPO, una reflexión sobre la vejez, sobre los que están y los que ya no están; sobre el ser vecinx, sobre el espacio que nos une y a la vez nos separa; sobre la primavera y el otoño, Sobre el apogeo y el declive. Sobre el fin de los días.
